Январь 2003.
Отбарабанив месяц на сборах в окрестностях Рамаллы, хватаю заранее купленные билеты и лечу в Питер - навестить отца, с которым не виделся почти 10 лет. 3-4 часа лёту - и вот я дома. Мне пофиг, что я уже 12 лет в Израиле. Мне пофиг, что уехал совсем ещё пацанёнком. Питер - это дом.
11 часов вечера. Метро "Московcкая". Я и две бывшие одноклассницы не спеша двигаемся по запорошенному снегом тротуару вдоль тёмных витрин того, что я ещё помню как "Московский Универмаг", и "базарим за жизнь". Поговорить есть о чём - лет десять не виделись. Кто женился, кто развелся, кто спился... Идиллию внезапно нарушает скрип тормозов проезжавшего по пустынному проспекту "лунохода", из которого вываливаются трое блюстителй порядка и направляются в нашу сторону. Ну не сообразил я, что здесь, дома, в 11 ночи по улицам только алкаши и милиция шатаются.
На расстоянии двух-трёх метров троица в синем замедляет шаг, рука идущего впереди резко взметается к козырьку: "Сержант Петренко!" ...и, прежде чем я успеваю что-либо сообразить, я чувствую свою собственную ладонь у брови и слышу свой голос: "Вольно!"...
50 долларов - всё что было у меня в кошельке, стоило мне успокоить товарища сержанта. 50 долларов за то, что я нигде не могу забыть, что я - старший лейтенант Армии Обороны Израиля.
Люди, если кто работает в Пулково, Внуково и прочих - ради бога, повесьте там объявления: "Уважаемые туристы. Предупреждаем вас - обращаясь к вам, сотрудники российской милиции отдают честь!"