Про летчика

источник - http://www.mark-off.ru/forum/viewtopic.php?p=3961#3961

- Шота, батона, у тебя есть что поесть? Есть хочется. Вино у тебя классное. Но жрать охота.
- Курица будешь? Чичас ощипем.
- Да ну, долго.
- Яйца будеш?
- Яичницу что ли?
- Да, зажарым. Свежый яйца. Скока, десат?
- Давай, Шота, и вина еще.
- Ныно. Зделай. Ест хотят.
Жена Шоты Нино бесшумно скрылась в доме.
Мы сидели в саду, пили молодое вино и разговаривали.
О чем могут разговаривать пятеро молодых лейтенантов, сидящих в субботу у Шоты в саду и пьющих вино?
О бабах? Нет. Не та атмосфера. Про жизнь? Нет. Они еще ничего не знали про жизнь.
Да ни о чем они не разговаривали. И ничего не обсуждали.
Ну разве это разговор? Разве это обсуждение?
- Садимся в Вырезовке, блин, МиГи двадцать третьи, кореш мой, блин, спирту море, ты знаешь скока в двадцать третьем спирту? 300 литров! Кран открывает - подставляй"
- Да не ври, какой триста, массандра там, 230 литров, летняя.
- Да пошла она нах, массандра ваша. Отрава. Во - вино. Наливай.
- Слышь, Олег, а как отстрелялись-то?
- Нормально.
- Нормально?! Гы-гы, видел я куда попали, не ври. По заклепке, небось, прицеливался?
- Да попал я! Почти! Гы-гы. Четыре балла. Нормально.
- Шота, жрать охота!
Нино, красивая грузинка лет сорока, жена Шоты, выносит сковороду и спокойно ставит на стол.
- Кушайтэ.
Мы сидели, пили вино за столом под свисающим виноградом, ели грузинскую яичницу, нам было хорошо.
Я смотрел на своих друзей, на сад и далекие хребты снежных гор, и стихи великого поэта вдруг сами зазвучали в моей не совсем трезвой душе.

- На холмы Грузии легла ночная мгла
- Течет Арагва подо мною,
- Мне грустно и легко,
- Печаль моя светла,
- Печаль моя полна тобою.

В воскресенье после утреннего футбола мы, мокрые и довольные полезли в пруд купаться.
- Ну че, по стаканчику?
- Олег, ты как?
- Не, полеты завтра, не буду.
- Ну как хош.
Он погиб в понедельник.
Они пробивали облачность при заходе на полигон и им дали неправильную высоту снижения.
Они выскочили из облаков и увидели гору. Они видели ее пять секунд.
Летчик до отказа потянул ручку на себя.
Это было на пленке черного ящика, которую я расшифровывал. Я видел такую пленку первый раз за полтора года службы. Линия перегрузки вверх до пяти "же", высота ноль, и обрыв... Страшно.
Их разнесло по горе на два с половиной километра.
Собрали по два мешочка останков. Что-то надо было хоронить.
На похороны приехала его мать и сестра. Сестра была очень красива и похожа на него.
Похоронили в Кутаиси на городском кладбище. Поставили железную пирамиду с красной звездой. Олег Вартанян. Русский парень с армянской фамилией.
На кладбище в грузинском городе. Ему было 24 года, как и мне.
Я не смотрю телевизор, я не могу смотреть как сегодняшние мелкие, глупые и жадные правители с обеих сторон поносят друг друга, стравливая наших друзей.
Я с печалью думаю, что стало с той пирамидкой на кладбище в Кутаиси, как живут Шота и его Нино, и где мои товарищи, с которыми я сидел в саду у них.
Стихи великого поэта написаны гусиным пером.
Перо надо сначала очинить, потом обмакнуть в чернильницу, проверить каплю на кончике, чтоб не получилось кляксы.
И так после каждой третьей буквы.
Не торопились наши предки. Не торопились.

автор: ttt