Красиво жить не запретишь


Суббота, сменился с дежурства, устал что-то - решил в увольнение не идти. Успею ещё - впереди аж два выходных. На носу первый праздник весны, поэтому все, кому только можно (а иногда даже и те, кому нельзя) уволены по максимуму и даже «пролётом» - на курсе пустота.
Дефилирую с обрезом* мимо дневального к выходу.
- Это зачем? - удивляется, хохоча, Ванька Спицын. Он всегда хохочет, весёлый парень.
- Увидишь.
Выхожу на улицу, прямо на газоне у якоря зачерпываю снега и поднимаюсь назад. Ванька снова:
- Не, ну правда, для чего? - и снова хохочет, подозревая в происходящем пока ещё не ведомую ему, витающую рядом гениальную простоту.
- Я же сказал, Иван, узнаешь.
- Когда?
- Когда сменишься с тумбочки.
Смотрю телевизор, Ванька подходит и, давя смех:
- Ну, колись, чего придумал?!
- Пошли.
Пересекаем кубрик, я, слегка прилегши на нижний ярус кроватей, с деловым видом, как у Косого*, собравшегося пить из красивой бутылки, лёгким движением руки выдвигаю из-под кровати обрез со снегом, в котором стоят две запотевшие бутылочки пива:
- Вуаля!
- Опа-на!
- А то!
- Ну, красава!
И назавтра, сменившись с наряда, Ванька сделал точно также. Это стало нашим маленьким секретом, известным всем.
А если, по прошествии времени, меня спросить, как вдруг в воинском подразделении оказалось тогда пиво, то я, изобразив улыбку как можно глупей и наивней, отвечу:
- ГЫ!
____________________________________
*Тазик, флотский жаргон.
*Имею в виду сцену, где герой С.Крамарова, не зная, что в пузырьке, залпом выпил шампунь.