Квас

На улице было +35. День в машине без кондиционера изрядно вымотал. Хотелось одним глотком опорожнить пивную бутылку или домашнего, остро бьющего в нос домашнего кваса. Такие мысли роились в голове, пока загонял машину во двор.
Увидев отца, к Сереже кинулась пятилетняя дочка с литровой банкой в руках.
- Попробуй, папа... это квас. Я сама делала.
Жидкость в банке напоминала разведенную в бензине пыль грузинских дорог, щедро сдобренную мочой дикого осла. Рисковать, даже после дня на жаре, совершенно не хотелось. Но детские глаза так преданно смотрели, что обидеть отказом отец не решился. Взяв в руку банку, выдохнул в сторону. Чем чёрт не шутит. Ребенок смотрел с восторгом! Еще раз выдохнул и сделал первый большой глоток. Ротовая полость наполнилась ароматом чего-то вонючего, не подлежащего идентификации, на зубах осел песок. Глаза потихоньку вылезали. И бодрость, невиданная бодрость, почище чем от Орбита "Зимняя свежесть". Глаза ребенка светились сочувствием.
- Пап, ты дурак? Я же пошутила. Откуда у меня квас?
Сережа изобразил пульверизатор. И промыл рот из лейки. Черт пошутил удачно.