Антураж. На дворе - 1992-й. Уже два года как успешно кошу от армии. Первый год в аспирантуре. Там я показался один раз, он же первый и последний. Увидел, наконец, своего научного руководителя, сказавшего мне при встрече ровно два слова: "Пшёл вон". Будучи сам по природе с рождения циником и пофуистом, я нисколько не обиделся. Однако очередной призыв - и меня начал не по-детски доставать военкомат. Их задача упрощалась двумя факторами: во-первых, мой дом стоял аккурат между зданием военкомата и рюмочной. Во-вторых, мои родоки, которым я достаточно успел поднадоесть за восемь лет института (два академа + год ПССО), были совсем не против отдохнуть от меня некоторое время. Так что на помощь родных стен рассчитывать не приходилось. Спасался я ночёвками у однокурсника, которому несколько меньшая степень пофуизма (а также папа-декан) помогали удерживаться в аспирантах и даже сдать кандидатский минимум. Родоки периодически названивали мне по утрам после каждого визита военкоматовских парламентёров, ехидно пересказывая содержание беседы. Озаботившись проблемой, я решил прибегнуть к помощи медицины, для чего через третьих знакомых вышел на зам главврача психодиспансера. Пообещал мне справочку-диагноз без обследования, но за немалую мзду. Денег у меня не было, предки в финансировании закоса категорически отказали, посему устроился я в электромонтажную шаражку, где мы по 12 часов в день устанавливали и подключали сигнализации охраны помещений, в первую очередь, растущим как на дрожжах коммерсам, ну и затем всем остальным желающим. Заработок был совсем нехилый даже по московским меркам. Да и работал я, можно сказать, почти по специальности, т.к. в дипломе у меня стояло "радиоинжэнэр". Именно так, с двумя "Э". Я надеялся за лето и осень накосить бабла на взятку доброму Айболиту. Работа у нас была простая: с утра загружались в автобус-вахтовку, и отправлялись по обьектам делать своё чёрное дело, то есть попросту тянуть провода, да спать пока везут с точки на точку. Так вот в один из прекрасных московских осенних дней, высадили нашу бригаду на задворках какого-то облезлого здания эпохи "сталинский полуампир". Типа НИИ или КБ. Ну, внутри - проходная с прапорами, сдали паспорта, получили разовый пропуск, для нас - дело привычное, потому как в районе у нас офисных зданий было мало, и многие клиенты ютились в гос. учереждениях. Приступили к работе. Надо сказать "спасибо" директору нашей конторы; одеты мы были в профессиональные именные комбинезы, всё как на западе, эмблема фирмы - на спине и рукаве, а спереди - нашивки с ФИО. Я как деловой хожу по коридору с рулеткой, инструментной сумкой, и гудящей после вчерашнего башкой, делаю вкривь и вкось разметку на стенах, и как-то до меня постепенно доходит что совсем это не НИИ и даже не КБ, а скорее похоже на некую странную детскую поликлинику, ибо в коридорах толпятся полуодетые старшеклассники с бумагами в руках. Выглядываю в коридорное окно и вижу напротив - свой родной дом! Ага, думаю, пришёл пожрать сыра в мышеловку. Впрочем, на стенах вроде плакатов "их разыскивает военкомат" нет, потому решаю доработать до обеда, а там видно что будет. Начинаем с напарником клеить датчики на окна, ходим по кабинетам, стараясь не мешать их производственному процессу. В очередном кабинете воочию наблюдаем привод пойманого косильщика, которого заводят в комнату мент и капитан. Хозяин кабинета, толстенький такой майор, радостно потирая ладошки, куда-то отправляется вместе с троицей, а мы продолжаем работать. Замечаю на столе высокую (с полметра) гору канцелярских папок, на самой верхней из которых написано "Личное Дело призывника Ч--ва Н.К.". Думаю, это ж надо, какое совпадение, и фамилия и инициалы - всё как у меня. Любопытства ради, открываю первую страницу - ё-ё-ё! моя фотка. Причём школьная. В институте-то я хаер отрастил будь здоров, а на работе снова коротко остригся. Вот тут-то у меня очко на минус и сыграло. Тут-то я и понял как чувствовала себя русская радистка Кэт, увидев своё изображение под стеклом на столе в полицейском участке. Показал своему коллеге, и вдруг заходит этот майор. Я едва успел от стола отпрыгнуть. Видно, что не в духе, начинает на столе папки бесцельно перекладывать да перелистывать. Видать не вышло у него с тем косарём. Заводит какой-то пустой базар с моим напарником, а я стараюсь к нему лицом (и нашивкой своей грёбанной) не поворачиваться. Лестницу сложил, типа "работу закончил", и бочком-бочком - за дверь. Стою за углом в коридоре, почти обоссываюсь от страха, не знаю что дальше делать. Тут дверь распахивается, вылетает этот майор с папкой в руках, натыкается на нашего мастера и с матюками тычет ему в рожу дело и разоряется "Где нах этот твой Ч--в? Только что он б.. здесь у меня был нах!". Ну, мастер не промах, сразу просёк ситуацию, мне незаметно отмашку делает, и уводит толстяка в противоположную сторону. Я бегом к проходной, с понтом "болгарку в машине оставил", и нунах на улицу. А ребята потом сказали что их на выходе держали до закрытия здания, думали что я приду за паспортом. Паспорт так и не отдали. Да он мне и не нужен был, т.к. загран я уже получил к тому времени, и через два дня умотал к тётке в Канаду. Откуда и пишу. Привет товарищу майору из Ленинградского райвоенкомата. Сейчас, наверно, уже полковника получил. А может и нет.