Утянуто с http://winfaq.com.ru/ubb/Forum11/HTML/000016-106.html
А что, они ж у нас тянут, а мы чем хуже?

Снег
Господи! Сколько же сил и средств мы потратили зря! Сколько положили голов, сколько сгноили умов, сколько навешали орденов ради того, чтобы опередить Америку по ядерным боеголовкам, подводным лодкам, самолетам, танкам, ракетам! Зачем?
Снег пошел неожиданно и поначалу казалось, что еще пять минут, и он закончится. Всем было приятно - мне, потому что за три январских недели в Нью-Йорке сумрачная облачная погода с то и дело начинающимся дождиком и пятью-семью градусами тепла уже порядком поднадоела, русскому населению - потому что вдруг из-за прямых серых бруклинских углов вдруг дунуло ностальгической российской вьюгой, американцам - потому что настоящий снег для них был такой же редкостью и сенсацией, как падение биржевого индекса на четыреста пунктов или скандал Клинтона с Левински.
А снег все падал и падал с вечернего неба, превращаясь сначала в порошу, потом в корку и вдруг начал стремительно вырастать в сугробы. Разом оживились все каналы телевидения, ежеминутно передавая все увеличивающиеся параметры снежного покрова - пять, десять, пятнадцать дюймов... Выползшие неизвестно откуда на экраны толпы синоптиков прогнозировали метровые заносы и "страшный мороз" в 3 градуса в переводе на Цельсий.
- Пойдем погуляем, - предложила Рита, женькина жена и погнала, рвавшегося на волю сына Мишку одеваться.
Мы вышли вчетвером на улицу и остолбенели - снега было почти по-колено, и он все продолжал сыпать. Машины уже не ездили по Ave.X, - водители, непривычные к такого рода катаклизмам успели усадить тяжелые заднеприводные "баржи", перегородив дорогу еще пролезавшим переднеприводным малюткам, которые отчаянно сигналили, чем только нервировали окружающих. Неумелые попытки водителей выехать из сугробов напоминали конвульсии жителей солнечной Нигерии, впервые поставленных на коньки. Они сосредоточенно и целеустремленно давили на газ, злились, нажимали еще больше, буксовали и зарывались все глубже. Выталкивание двухтонных лимузинов тоже ни к чему не приводило, потому что включенный overdrive и отсутствие какой-либо попытки раскачать автомобиль не давали возможности продвинуть его вперед даже на сантиметр.
- Мы так завтра на работу не проберемся, - сказал Женька, удерживая за шарф Мишку, отчаянно рвущегося к сугробу.
- Почему? - удивился я. - Поедем на Ниссане, он переднеприводный, есть понижающая. Да и почистят к утру...
- Чем почистят?! - буквально выдавил из себя Женька, посмотрев на меня так, будто я предположил нечто среднее между прибытием инопланетян и внезапным разорением компании General Electric. - Лопатами?!
- Ну, есть же снегоуборочные машины, трактора какие-то...
- Откуда? Снег идет один раз в пятьдесят лет! Кто это все будет держать? Если, не дай Бог, вдобавок вдарит хотя бы минус пятнадцать - мы обмороженных будем по улицам и домам собирать! Все разморозится и полопается к чертовой матери - водопровод, канализация. Они же неприспособленные! Посмотри на этого урода, - он указал пальцем на владельца черного "Линкольна", увязшего на полколеса в сугробе и выбирающегося оттуда путем выжимания из мотора всех двухсот с лишним лошадиных сил, от чего в воздухе уже пахло паленой резиной, - как он выбирается - или растопит лед до асфальта, или сожгет трансмиссию, или кончится бензин!
С этими словами, Женька передал Мишкин шарф Рите, нащупал в кармане ключи от Ниссана и, бросив мне - "пошли", направился по сугробам к Ocean Pkwy, прозванной русскими "Шоссе Энтузиастов", на которой была запаркована риткина Stanza. Машину уже порядком занесло, но мне удалось ее довольно быстро раскачать и набрать скорость, необходимую, чтобы не увязнуть в дальнейшем. По дороге на станцию нам не попалась ни одна машина - большинство заметалось снегом на паркингах, а остальные либо стояли брошенные посреди занесенных снегам улиц, либо безуспешно насиловались населением в попытке хоть куда-нибудь проехать. Среди этого безобразия резвились дети, неумело кидая друг в друга снежками.
Ниссан хорошо греб по снегу и через пятнадцать минут мы уже грузили в багажник взятые на станции лопаты. Проехав в гордом одиночестве по накрытому сверху линией метро абсолютно пустынному McDonald Ave., мы пробрались к нашему покинутому месту стоянки, которое в отличие от любого другого времени никто еще не занял, и тщательно вычистили площадку для машины, а также прогребли снег вперед метров на пятнадцать, чтобы иметь место для стартового разгона. За время работы по Ocean с трудом проехало только три или четыре машины, провожая взглядом которые Женька произносил одно и то же слово - "русские". Наконец, сложив лопаты в салон Ниссана, мы, приятно надышавшиеся, отчищенного снегом и легким морозом воздуха, пошли домой.
- Завтра город будет стоять, - сказал Женька, и добавил: - Ух, что будет! Продовольственные магазины складов не имеют - день-два - еда кончится, на работу никто не доберется... Ух, что будет!
Я слушал Женьку и меня не покидала мысль, что он невероятно утрирует ситуацию. Да, снега было очень много. Много настолько, что пойди он в таком количестве в Москве, каждый из нас сказал бы: "надо же, сколько снега", после чего продолжил бы делать то, что он делал до этого - точить детали, работать за компьютером, учить детей, пить водку, ездить на машине или назначать свидания.
Но оказалось, что Женька даже приуменьшил истинное положение дел. Едва мы, стряхнув с одежды налипшие снежные хлопья, вошли в квартиру, Рита бросилась нам рассказывать новости, которые беспрерывно тараторились по телевизору на всех языках, от английского до китайского, по всем семидесяти восьми каналам. В надрывно передаваемые, абсолютно панические сообщения, напоминавшие сводки боевых действий, я просто не мог поверить:" В городе объявлено чрезвычайное положение. В Квинсе под тяжестью снега рухнула крыша магазина. В первые часы произошло неимоверное количество аварий. В больницы поступили первые обмороженные. Отменялись занятия во всех школах. Государственные учреждения временно прекращали свою деятельность. Остановилось метро. Закрылись аэропорты.". Рита бегала по квартире, куда-то звонила и пыталась решить вопрос - ехать ей завтра на работу в Манхеттен или нет.
- Что ты дергаешься?! Сказали же, что метро под землей ходить будет - утром довезем тебя до станции, поедешь... - Женька пошел на кухню и поставил на плиту чайник.
- Да... Слушай, а что мы завтра будем чинить, если никто не может проехать полметра? - спросил я.
- Кто-нибудь прорвется. Да там и "долгострой" есть, - сказал Женька, имея ввиду незаконченный Каприс Классик из карсервиса, оставленный вечером на подъемнике и добавил, - а вот когда эта бадяга поутихнет...
И мечтательно закатил глаза.
"Бадяга" продержалась четыре дня. В панических порывах население скупало хлеб и консервы, опустошив к исходу второго дня продовольственные магазины. Обыкновенная лопата в хозяйственном магазине стоила восемьдесят долларов. Школьники, которым строго настрого запретили посещать школы ходили с лопатами по улицам и за тридцатку выкапывали машины из сугробов.
Я смотрел на все это с какой-то тоской и во мне зарождалось чувство, близкое к отвращению. К чему вы готовились - к ядерной войне с СССР?! С нашим народом, который жил в тридцатиградусные морозы в землянках, питаясь березовой корой? Который добывает нефть в Нижневартовске, где дети не ходят в школу только при минус сорока пяти? Который годами не получает зарплату и пенсию таких размеров, что выдай ее вам даже сразу за пять лет вы умрете от голода? Который за последние восемьдесят лет больше воевал, чем жил в мире? Который истребляли в лагерях и заставляли вручную рыть каналы? Да, бросьте вы! Какие там бомбы, когда обыкновенный снегопад нанес вам убытков на сумму большую, чем наши попрошайки в Кремле выклянчили за год у Мирового валютного фонда! Ваш предел - это киношки о прорванной водопроводной трубе в туннеле и фантазии о стрельбе из всех стволов по потусторонним силам, приуроченной к празднованию Дня Независимости...
...Надо отдать должное русскому населению. Дело даже не в том, что в те дни по пустому заснеженному городу в одиночестве носились русские таксисты, отвозя закутанных итальяшек, американцев и испанцев в Манхеттен за скромную сумму в двести долларов, а все въезды в русские автосервисы были расчищены и там спокойно ремонтировали как ни в чем ни бывало приехавших клиентов. Даже не в том, что Рита, довезенная до работы, одна-одинешенка в огромном небоскребе портила зрение у компьютера. И даже не в том, что в период "национальной беды" русские выключали телевизоры, потому что им надоедало смотреть на эти судороги и включали музыку. Дело в другом. Прибывшее в США наше население оставило здесь квартиры, машины, дачи, друзей и знакомых, но оно не могло не забрать с собой умения приспосабливаться, выходить из самых сложных, порой критических для американцев и обыденных для нас ситуаций. Американцы еще долго будут удивляться, почему от русского бизнеса не поступают налоги, почему все платные каналы телевидения бесплатно работают в русских домах день и ночь, почему среди русских так тяжело приживается внедренная повсеместно система откровенного "стукачества" друг на друга, почему русские при смертельной дозе алкоголя в крови умудряются, не вильнув, доехать из Бруклина в Коннектикут и не качнувшись пройти по "полицейской линии", почему русские вызывают так мало водопроводчиков и ремонтников бытового оборудования и почему только-что приехавшие русские школьники со скучающим видом жуют жевачку в восьмом классе, пока их сверстники мучаются над уроками...
Хорошо это или плохо - вопрос спорный. Хорошо жить, когда жизнь не заставляет переживать катастрофы, но ведь однажды что-то может произойти и тогда все переворачивается с ног на голову.
...Миша, женькин дядька, владелец магазина, десятый год живущий в Америке, позвонил на станцию, когда я менял подшипник ступицы в старом "Крайслере" и проклинал тающий под крыльями снег, стекающий ледяным ручьем мне за шиворот. Поговорив с ним, Женька подошел ко мне.
- Выручишь Мишку? У них в магазине кончился товар, надо съездить на базу. На улице подтаяло, гололед страшный... А он на сухой-то трассе - "чайник-чайником".
...Переднеприводный "Бонневиль" 94-го года держал скользкую дорогу неплохо. Соскучившись по зимней езде, пользуясь отсутствием транспорта и широтой улиц, я с наслаждениям запускал "Понтиак" боком во всех поворотах из которых "пушечный" мотор безупречно его вытаскивал. Мишка сначала лихорадочно хватался за ручку над боковым стеклом, но к шестому-седьмому повороту он вошел во вкус и перед очередным заносом начал подбадривать меня возгласами "Эх, поехали! Ух, здорово!" И ледяная крошка летела из-под колес и взвивалась столбом позади машины...

Автор: некто ('bookworm')

Это мой рассказ, написанный по мотивам реального "проишествия уголовного характера", как говорится в сводках. Работаю я в уголовном розыске. Спасибо за внимание.
- Привет!
- Вот это люди! Здорово!
- Как сам?
- Живой. А ты?
- Дождь.
- Где сейчас?
- В УБНОНе, старший опер. А ты?
- Давай по двести?
- Дык, елка с палкой.
Два ничем не примечательных человека быстро, но внимательно оглядывают
посетителей и усаживаются за столик у стены так, что обоим виден вход в
кафе, дверь в подсобку и большая часть зала.
- Ну и гадюшник, - говорит смуглая каланча в плаще.
- "Московская осень, ни сторочки, ни слова", - напевает крепыш в турецкой
кожаной куртке и обрывает - Зато сидим хорошо. За встречу!
Чокнулись. Выдохнули. Выпили. Закусили. Вдохнули.
- Она, наверное, была очень красива. Сейчас уже трудно понять. Ее муженек -
та еще тварь пропитая. И ее пить заставлял, как понимаю. Мешки под глазами,
боты какие-то потрескавшиеся. Работала на заводе. С мужем развелась, жили
вдвоем с дочкой. Толстая и мутноглазая дочка тринадцати лет от роду.
- Влюбился что ли?
- Иди ты... Не твое дело. Муженек, душонка благородная, жену с дочкой не
забывал, навещал периодически. То фонарь кому-нибудь из них под глаз
поставить, то денег занять "до среды", то из квартиры что-нибудь вынести.
Думаю, год назад руку дочке именно он сломал, а они даже заявлять не стали -
у соседей узнал. Приехали мы на эту квартирку, когда муженек уже остывал с
дыркой от ножика в ливере. Милицию мама вызвала, дочки дома не было. Так мол
и так, была дома, он пришел, я рыбу чистить собиралась, он полез приставать,
пьяный, я со страху и ткнула. "А дочка где?" "У подруги". Угу. След крови
на полу кончается неожиданно, явно начали замывать, а потом поняли что
по-любому край и вызвали милицию.
- И ты, конечно, побежал проверять дочкину подружку.
- Приятно поговорить с умным человеком.
- И что подружка?
- Сговорились. Была, мол.
- И что, поиграл ты в благородных и села мама за дочку? А внучка за дочку? А
Жучки там не было?
- Закусывай, млин. Они сами так решили, а я тоже не козел.
- Ладно, извини. Давай дальше.
- В общем, подтер я задницу этими объяснениями и следаку ничего говорить не
стал. Розыскное дело, сам понимаешь, вообще не заводилось - уголовное по
факту. Ну а на суде всплывает - сечение заявленного орудия преступления не
совпадает с сечением раневого канала. А я не экспертизы, не вскрытия в глаза
не видел - дело-то у следака. Тот еще клиент, новенький у нас, ты его не
знаешь. Материалы пролистал и вперед обвинительное печатать. Избавились от
него где-то. Тоже полетел. Дело на доследование, а там глухарь, как
понимаешь, уже стопудовый. Я - тыр-пыр, поискал, побегал, нашел бабульку,
которая видела, как почти сразу после убийства мама выходила во двор и
выбрасывала в мусорный контейнер небольшой продолговатый сверток. Адвокат
тоже не дурак - мол селедку купила, потом не до нее стало - вынесла, чтоб в
квартире не пахло.
- Грибочки ничего так. Не трындявые.
- Что? А, да. В мусоропровод не бросила, чтоб жильцам подъезда это дело
нюхать не пришлось. Где сейчас этот ножик... Понятно, они ведь вообще
сначала бросились кровь вытирать. Я тоже дурак, вовремя не чухнулся. Меня,
как водится, спозаранку в ОСБ. А там сидит клиент, щеки по погонам развесил.
"Сколько они тебе денег дали?". А этот урод из квартиры разве что газовую
плиту не вынес. Да и зампорозыску был мне очень благодарен за этот глухарь.
В общем, написал я рапорт, ща коммерсов охраняю.
- Башек дать?
- Да нет, по деньгам нормально. Ладно, спешу. Бывай.
Здоровяк идет к выходу. В смуглых тонких пальцах человека, оставшегося за
столиком, ловко вертится изящная зажигалка.
- Дрон! А ты ее после этого видел?
Здоровяк оборачивается, крутит пальцем у виска и скрывается за дверью.
Человек в плаще отодвигает штору и смотрит на своего недавнего собеседника,
прячущего под куртку купленный букет. На мокрой куртке Андрея и на мокром
асфальте под его ногами сверкают ярко-фиолетовые пятна отраженного света
фонаря.

(С) Использовано(и переврано) стихотворение Ю. Шевчука.

"Когда слушающий не понимает говорящего, а говорящий не знает, что он имеет ввиду - это философия".(с) Вольтер

"Гораздо легче стать умным, чем перестать быть дураком".(с) В.Ключевский

"Философам на флоте судьба готовит самые большие куски дерьма" (с) А.Покровский

"Глаза - зеркало души. Когда глаза курсанта говорят мне, что идиотизм начальника - это философский вопрос, он получает два наряда на службу, когда они говорят, что, мол, дурак, виноват, исправлюсь - он получает три. Пять нарядов получает тот, который, не признавая себя дураком, пытается на этот философский вопрос ответить, что тоже прекрасно видно по глазам. Однако есть способ избежать наказания вовсе - это оловянные глаза, отражающие внутреннюю пустоту: наказывать за отсутствие мысли - пОшло" (с) А.Новиков, начальник 2-го курса радиофакультета Калининградского ВВМУ

НЕ ДРОВА ВЕЗЕШЬ!

Помните про моего друга, рядового Величко? Писал я как-то, что мы еще с ним встретимся. Вот и держу слово. И хочу в начале добавить, что ни в коем случае своим рассказом не пытаюсь оскорбить кого-то из персонажей, выделить какую-то национальность по отношению к другой. Можете мне поверить, что про межнациональную рознь я знаю не понаслышке. И делю людей на "хороших" и "плохих" отнюдь не по разрезу глаз или форме носа. Но - что было, то было.

Случилась эта история на моих глазах и при непосредственном моем участии. И, в силу некоторых обстоятельств, знал я о ней даже больше, чем остальные. А обстоятельства были связаны с тем, что любимый мой замполит, капитан Х., надумал сделать из меня молодого коммуниста и всячески провоцировал на подачу заявления. Уж не знаю, из каких побуждений он это делал, то ли считал, что я этой чести достоин, то ли просто для поступления в академию нужно было ему представить рост партийной организации, но факт остается фактом. Пока мы ездили на какие-то там небольшие учения, оказалось, что в партийной организации батальона этот вопрос уже обсудили, одобрили и следующий этап - принятие решения на уровне полка.

Рисковал капитан Х., ой, рисковал. Не говоря уже о моем ко всему этому отношении, был у меня еще один недостаток - пятая графа. Время-то было какое - начало семидесятых. Я, конечно от всяких войн на Ближнем Востоке был далек, но... А вдруг? Но, видимо, желание поступить в академию и вырваться из этой рутины армейской жизни на оперативный простор было сильнее. Должен добавить, что вырвался-таки, и уже много позже узнал я от кого-то, что дослужился мой замполит до полковника, стал начальником Политотдела учебной дивизии, а теперь, если не ушел в отставку, может, уже и генерал. Ну и на здоровье! Человеком он был неплохим, и я за него только рад. А мне на партийной комиссии в дивизии все-таки ровесники Владимира Ильича задали вопрос, как я отношусь к Израилю. На что я, зная тогда об этой стране очень и очень мало, нашел, как мне кажется, гениальный ответ. Я им ответил: "А так же, как и вы!" Чем, по-моему, снял дальнейшее развитие темы. А пусть не задают! Так я стал молодым коммунистом. Вернее, еще кандидатом в члены КПСС. До коммуниста мне еще предстояло дорасти, показывая пример в боевой и политической подготовке.

Так вот, в силу таких обстоятельств, будучи рядовым (а это высокое звание. Как у нас говорили - с чистыми погонами и с чистой совестью), в отличие от своих товарищей присутствовал я на партийных собраниях вместе с офицерами и знал кое-что из той кухни, которая между ними варилась. В том числе и последствия истории, которая случилась уже в последние полгода моей службы в нашем полку и затронула всю дивизию. А началась она вот с чего.

Полк наш был мотострелковый, и личный состав двух его мотострелковых батальонов составляли призывники из азиатских республик. Жили они своей жизнью, нас она касалась мало, у нас свои задачи были, но как их учили этой самой армейской жизни - это надо было видеть. Да они, в общем-то, этого и заслуживали, не вписывались их обычаи и законы в строгие рамки Устава. Да и сами не очень хотели честно служить Родине. Мы ведь все видели и понимали. В Армии распространены землячества. Встретил где-то вдали от своих мест земляка, пусть даже из соседнего города или области, и уже совсем другие отношения. Но среди славян, земляк ты или нет, поблажки по службе небольшие. Если ты молодой солдат - "салага" или «фазан», земляк тебе если и поможет, то только до того момента, когда его понятия о службе не будут идти вразрез с общепринятыми нормами. И это правильно, солдат должен сам "переносить все тяготы и лишения воинской службы". Иначе все рухнет, если каждый начнет делать поблажки своим землякам. У нас, кстати, не было таких уж страшных неуставных отношений, о которых пишут сейчас, хотя некоторые проявления, конечно же, присутствовали. Люди-то разные. Но чтобы "молодой" сачковал, когда старослужащий работает - такого не допускалось.

По иному было у солдат, прибывших из Средней Азии. Национальностей в полку было много. Узбеки, таджики, казахи, я уже не знаю, кто еще, но замполит называл порядка двадцати. Был один воин, на вид лет четырнадцати, откуда-то с горного аула. Шутили, что он за брата служит. Шутка шуткой, но доля правды в этом, может быть, и была. И, вроде бы, в своей республике они делились на кланы, роды или как это называется, а здесь очень даже между собой дружили. Прибывает новое пополнение, славяне еще друг к другу присматриваются, иногда даже отношения выясняют на предмет того, кто тут "вожак стаи", а азиаты пошушукались между собой и, смотришь, уже по-другому себя ведут. Кто из нас бегал в другой полк искать земляков? А они прибегали, сидели на кровати и разговаривали. И это, в общем-то, понятно, все-таки родные места далеко, обстановка непривычная, на обед кусок свинины дают, молиться нельзя, еще и оскорбят за то, что не знаешь хорошо русский язык. Надо было приспосабливаться.

А теперь представьте себе, как оживился весь этот народ, когда командиром полка к нам назначили подполковника Н., узбека по национальности. Был он молод, красив, с большими черными усами. Вылитый бывший тренер сборной России по футболу Г. И принялся наводить свои порядки. Вместо подготовки танков затеял строить забор вокруг части, выгоняя на него почти весь личный состав. И сразу что-то незримо изменилось, как-то по-другому стали вести себя наши представители азиатских республик, особенно узбеки. Начали происходить какие-то мелкие стычки, драки. Мы-то вначале всего не понимали, до серьезного не доходило. И командиры наши не обращали на это никакого внимания. Но один раз провинился узбек, и ему это сошло с рук, другой раз... Несправедливость же, она чувствуется. Почему одного драчуна отвезли на гауптвахту, а другого нет? Все же видно, все на глазах. И это попустительство не могло не сказаться. Так оно и случилось.

В полку, как и везде, была авторота. Обслуживала она и мотострелков и наш танковый батальон, отвозя то на полигон, то на стрельбище. И служили в ней водителями, в большинстве своем, солдаты именно из азиатского региона. И вот однажды, во время такой поездки по пересеченной местности (а дорога на полигон сами представляете, какая) на автомобиле марки ГАЗ-66, уж очень неосторожно вел машину водитель. Нас бросало в кузове, как бильярдные шары по столу. Какими эпитетами мы там этого горе-водителя осыпали, тоже объяснять не надо, все-таки русский язык многие знают. И, когда приехали, кое-кто принялся выяснять с водителем отношения.

Помните рядового Величко? В отличие от принятого мной правила не называть фамилии действующих лиц, здесь я должен называть вещи своими именами для понятия дальнейшего повествования. Ибо был мой друг Паша, с которым мы служили еще в учебке, ростом, как я уже писал, полтора метра вместе с десятиметровыми каблуками, но характер имел задиристый и вечно попадал в какие-то переделки. Может быть, как раз и по причине этого маленького роста. Как Наполеон.

Без него, конечно, и тут не обошлось.

Водитель был тоже не Шварценеггер. Окруженный со всех сторон разъяренной толпой своих сослуживцев, не понимая половины из того, что ему кричат по поводу дров и всего остального, он только пятился к кабине. Но когда от того же Паши услышал кое-что в адрес своей мамы, до него дошло, что это оскорбление. И, не говоря ни слова, доблестный джигит достает из кабины монтировку и ласково прикладывает ею Пашу по плечам.

Величко взвыл, народ несколько отхлынул от размахивающего монтировкой, как Горец саблей, водителя, но быстро пришел в себя. В общем, тому досталось. А тут нарисовался командир взвода, и мы пошли выполнять боевую задачу.

Приехали вечером в полк, привели себя в порядок и пошли на ужин. Я уже говорил, что службу заканчивал, пользовался уже некоторыми привилегиями, а так как с ужина роту в часть вели, в основном, сержанты, то старослужащим негласно разрешалось идти не строем, а как заблагорассудится. Вот я и пришел с кем-то в казарму и занялся своими делами.

Паша служил в третьей роте, я - в первой. И, хотя казарма была одна, разделена между ротами только стенкой с проходом посередине, но перед глазами он у меня не мелькал. Нужно было - я к нему шел или он ко мне, но у каждой роты свой распорядок, свои заморочки в виде старшины. Этот уже что-нибудь, да придумает, чтоб служба медом не казалась. Так и в этот вечер. Рота пришла, старшина нас построил, и что-то втолковывал о порядке в тумбочках. Типа: "Спишь в этой тумбочке, а говоришь: "Не мое!" Или: "Форма одежды любая, но не трусья". Он таких выражений много знал.

Так вот, залетает в казарму солдат из третьей роты и кричит:

- Там за казармой Величко бьют!

Мы, конечно, несмотря на старшину, рванули с места. Прибегаем, сидит Паша, весь в крови, гимнастерка порвана. Рядом никого, все разбежались. Пришел старшина, начались расспросы, кто, почему. Ну, почему, допустим, мы знали. Но вот кто? Говорит Паша, что незнакомые, не из нашего полка.

Назавтра прибежал замполит Х. Прочитал лекцию о дружбе народов. Но разве могло это так закончиться? У Паши глаза не открываются. Естественно, назавтра они не открывались у водителя. Око за око. И пошло-поехало. То одного побьют, то другого. То нашего, то не нашего.

Длилось это, может быть, с месяц с переменным успехом. Доставалось сначала Паше, потом уже и тем, кто вместе с ним ходил. Потом дошло до того, что ночью, после отбоя, в казарму пришли человек двадцать и начали его искать. Может, чтобы поговорить спокойно, не знаю. Во всяком случае, прогнали их табуретками от одной входной двери до другой (а это добрых 60 метров) и ночь почти никто не спал. И самое главное, днем как будто никто этого не замечал. Никаких разборок, вызовов на ковер. Хотя и дежурный докладывал, это уж точно, и ротный спрашивал, но кардинальных мер не принималось. Пока в один из выходных, после обеда, стояли мы возле столовой, чтобы вместе идти в казарму, по одному ходить не рекомендовалось. И видим, что идет толпа, человек сорок. И, прямо возле столовой, завязалась драка. Пока не прибежал дежурный по полку и не пальнул из пистолета пару раз в воздух.

Тут уж никуда не денешься. Рапорт, по-видимому, пошел далеко вверх, патроны нужно списывать, писать объяснительную и так далее. Это уже ЧП, которое никакими силами не скроешь. И пошли разбирательства. Таскали нас по одному и проводили беседы в полном составе. Искали зачинщиков и читали лекции. Замполит несколько ночей ночевал в казарме. А потом, на партийном собрании, я стал свидетелем того, как замполит полка, он же секретарь партийной организации, выдавал "на орехи" подполковнику Н. Припомнилось все: и попустительство своим землякам, и строительство забора вместо обслуживания танков после учений и многое другое. Но в центре внимания стоял, конечно, наш конфликт. Ведь это нешуточное дело - неуставные отношения в армии на межнациональной почве. Здесь можно и должности лишиться.

Командир полка еще пробовал сопротивляться. Все-таки командир, его приказы не обсуждаются, он - единоначальник. На этом вся армия держится. Но есть еще и сила, на которой весь Советский тогдашний Союз держался. И она победила. Признал командир свои ошибки, получил положенное взыскание без занесения в учетную карточку, отправлены рапорта куда надо и все пошло своим чередом.

Синяки у Паши прошли, раны зажили. Водителя отправили дослуживать куда-то в другую часть, и через некоторое время об этой истории уже никто не вспоминал. Некогда было. Дембель на носу, пора альбом дембельский готовить, брюки ушивать, значки вешать на парадную форму. Не до драк.

История рассказана моим очень хорошим знакомым, так что оснований для сомнений, как говорится, нет. Повествую от первого лица.
Дальний восток. Забытый богом аэродром. Приезжаю я в командировку в летную часть - для набора летных часов в особых метеоусловиях. Ну все как всегда: полеты разборы и проч и проч - летная рутина. Вечером, после окончания полетов собираемся топать в общагу. Выйдя на улицу замечаю, что у будки техницкой (кирпичный сарай, где техники держат всякий хлам) какое-то оживление. Подойдя ближе замечаю очередь, которая движется и возбужденно гудит. Оказывается, все, ЖЕЛАЮЩИЕ, после полетов, в порядке живой очереди подходят к кранику в стене, подставляют заранее
припасенную кружку и получают глоток живительной влаги (смесь спирта с водой). Но далее самое интересное: поскольку закуси нет - один из находчивых натер зубком чеснока кирпич. И каждый принявший дозу занюхивает кирпичом, т.е. закусывает со смаком втягивая приятный аромат.
Выпил - занюхал - передай другу!
В этом вся мощь и несокрушимость нашей родины!