ЧЕРНЫЙ ДИПЛОМАТ
Поздняя осень 89-го года... Как сказал поэт, лес обнажился и грачи практически все улетели. Но жизнь в нашем учебном центре славной ПВОшной учебки 10142 била ключом, и, конечно, в основном по голове. Каждый день возникали мелкие и крупные проблемы. Создавали их как всегда учебные подразделения, я разгребаться приходилось батальону обеспечения. Если за день где-нибудь не перегорал кабель, то летел насос на водокачке или кочегарке... Способ, который применяли сержанты учебных подразделений, простой - нужно трем человекам стать у трех выключенных 50-киловаттных преобразователя, а четвертому махнуть рукой. По этой команде те трое одновременно включают "Пуск" - и вылетает вся электросеть лагеря.
- А почему курсанты ничего не знают?
- Занятий не было...
- А почему занятий не было?
- Света не было...
- А почему света не было?
- А это батальон обеспечения виноват...
"Учебники" приезжали по понедельникам на неделю, чтобы поучиться на настоящей работающей технике, но реально офицеры и сержанты использовали это время как выезд на пикничок. Курсантов сержанты "запускали" в ближайшие деревни за самогоном и "цивильной" закуской с огородов. Офицеры и прапорщики в своем кругу каждый день отмечали какой-нибудь День освобождения Мозамбика. В пятницу вечером уже никто не пил - в субботу утром они уезжали усталые, но, в основном, трезвые. А в следующий понедельник приезжали другие роты и все начиналось сначала.
Не забывали "учебники" угощать и нас, инструкторов, ведь оценку - то за неделю ставили мы... Так что жили мы , в основном, дружно и весело.
День клонился к вечеру. Стемнело рано. В моем КУНГе сидела уже весьма "хорошая" компания, обсуждая после третьей чарки политику партии. В открытую дверь на улицу валил табачный дым с перегаром и отборный мат в адрес "нашего временного правительства". Внезапно в дверях появился непонятно бледный дежурный по лагерному сбору - молодой лейтенант. Вдохнув внутренней атмосферы, он чуть не выпал обратно, но с трудом удержался.
- Мужики, выручайте... там... повар... обварился, нужно в больницу...
Всей толпой повалили в столовую - смотреть что к чему. Картина жуткая... Огромный черпак был сделан из ведерной алюминиевой кастрюли, приделанной к деревянной палке. Повар - солдат этим черпаком переносил крутой кипяток из одного котла в другой. Но, в очередной раз проходя по варочному цеху, поскользнулся и с размаху одел черпак себе на голову... Его лицо и шея превратились в кучу желтых пузырей, и он непрерывно орал от боли и матерился. Фельдшер - тоже солдат сидел на табуретке и трясся, впору и ему надо было оказывать помощь...
Из всех автовладельцев я как всегда оказался самым трезвым, остальные уже слабо соображали. Пришлось искать среди своих бойцов запасного водителя с категорией "В". Хотя младший сержант Коля никогда раньше на Москвиче не ездил, но выбора не было... Орущий повар был загружен на заднее сиденье, и мы тронулись. За сорок километров до Харькова Коля освоился с управлением, и по городу уже ехал почти уверенно. Сдали мы повара в госпиталь без проблем, и поехали обратно. Вот тогда я понял, как хорошо иметь личного водителя. Купил штук пять бутылок пива, и, развалившись на сиденье, с чувством выполненного долга, потягивал из горлышка.
Было уже около одиннадцати вечера, трасса пустынна и ничто не мешало мирной раслабухе... Проходя через поселок Рогань, в честь которого позже назовут новый пивзавод, Ростовская трасса в одном месте заглублена ниже уровни земли, и по обеим сторонам имеет высокие откосы, поросшие травой. Проезжаем это место... Дорога освещена ярким розовым светом ламп на столбах... Кругом ни души... На обочине стоит большой черный чемодан-"дипломат"...
Оба-на! Секундное размышление: Стоит он не просто так... Забыть его тут - надо быть полным идиотом... Значит, кто-то шутит... Наверное в нем кирпичи или гавно... Ну что ж, посмеемся вместе...
- Коля, ану тормозни... посмотрим...
Пока мой ас-водитель искал тормоза, мы проехали метров на десять дальше. Не дожидаясь пока Коля найдет заднюю передачу, с бутылкой пива в руке, я внешне расслабленно пошел к чемодану... Ессно, я ожидал подвоха, внутренне напрягся, но пока не видел ничего необычного. Не доходя шагов пять до дипломата, я услышал сверху легкий шорох сухой осенней травы... Поднял глаза... Теперь понятно... Сверху по откосу с решительным видом спускались десяток молодых людей, вооруженных палками и велосипедными цепями, тактически грамотно заходя с флангов... Так вот зачем ребятки чемоданчик-то выставили... Ну что ж как говорится, окропим снежок красненьким... Расстояние стремительно сокращалось. Как нельзя более кстати, Коля нашел-таки заднюю передачу и подъехал, прикрыв мне спину... Спокойно вынимаю из правого кармана кутрки-афганки свой верный старый кнопочный нож-выкидушку, с металлическим щелчком открываю его, и высматриваю лидера. Его нужно валить первым, остальные разбегутся. Проверено. Не ожидавшие такого поворота смельчаки останавливаются. Ага, вот он, лидер, голос подает:
- Эй, мужик, дай закурить!
- Не курю, и тебе не советую... А кто первый из твоих орлов подойдет, вообще никогда курить не будет...
Быстро оборачиваюсь, открываю заднюю дверку, сажусь на краешек сиденья - ноги на дороге...
- Коля, гони!
Коля втыкает передачу, рвет с места... Ребятки рванули вдогонку, но курение и алкоголь явно подорвали их спортивную подготовку, даже брошеная нам вслед палка пролетела мимо.
Вот так я лишний раз убедился, что просто так кошельки и дипломаты на дороге не валяются...
На другой день, днем, проезжая мимо этого места, увидел кучу разбитого стекла - белого и красного. Видно, кого-то все-таки раскрутили на бабло...
Прошло несколько лет .Бригаду нашу расформировали. Я уже служил в другой части. Как-то, рассказывая в казарме этот случай, я заметил. что один боец смеется больше других. Я спросил:
- А чего ты так ржешь?
- Да я все не мог понять, где я вас видел... Теперь вспомнил... Я ж был в той банде...