А есть ли у вас нож, мистер Фикс?

В столице одной весьма независимой страны жили-были (надо полагать, и сейчас живут-бывут) два друга-пейнтболиста. От прочих пейнтболистов наших героев отличала какая-то необыкновенная любовь к холодному оружию и военным приблудам. Ходили они обвешанные разнообразными ножами и при любом удобном случае демонстрировали их окружающим - вот, мол, какую дивную загогулину сыскали! Любовь эта была большая и настоящая, отчего наши герои через нее постоянно страдали.
То герой размером поменьше кинет какую-нибудь особенную дымовуху, от которой загорится лес и сгорит его же геройская сильно военная куртка, то герой размером побольше... Впрочем, по порядку.
Как-то раз героя размером побольше (т.е. ростом под два метра) прихватили тамошние менты на улице за ношение какого-то совсем уж беспримерного ножа. И даже нагрянули к нему домой с обыском. А надо сказать, что у него дома на стенках-коврах вся его коллекция была поразвешена. Сверкнуло ментам в глаза холодной сталью и вызвали они на радостях парней из телевизора - снимать репортаж о том, как накрыли подпольный оружейный склад. Телевизионщики налетели, слепят нашего героя светом, суют микрофон под нос и с такой иезуитской подковырочкой спрашивают - а зачем вам, товарищ дорогой, все ЭТО? А он, будучи в расстроенных чувствах, отвечает - для игры в пейнтбол.
Телевизионщики умчались редактировать материал (и отредактировали), менты свои бумаги дописали, дело к вечернему выпуску новостей. И вот широкая пейнтбольная общественность наблюдает в телевизоре знакомое лицо, камера панорамирует по стенам, увешанным холодняком, показывает орлов-ментов, а затем закадровый корреспондент начинает разговор с хозяином всего этого великолепия:
- Ну и для чего вам все ЭТО?
И здоровенный двухметровый детина гудит в ответ:
- Для игры...