Балтийское море, Финский залив, осень, ветер, бело-синий финский пароходик на серой воде. Скучноватая идиллия мариниста-западника. Обшарпанный пайлот-бот (лоцманский катер), медленно догоняющий финна. Лоцман, лысый мужик в твидовом пиджаке, готовится сойти на свою скорлупку, помажав рукой капитану - желаю тебе счастливого плавания. Медленная песня осеннего моря - там, куда устремлен пароходик, далеко, в мысленной перспективе, плещется огромный и безжалостный океан, и туда ветер медленно уносит не шевелящего крыльями буревестника.
Осень. Море. Поэтическое настроение.
В которое откуда-то с севера вныривает суетливым нырком маленький пограничный кораблик, отрабатывающий корабельный противолодочный расчет. Кораблик недавно из Прибалтики, и в черных бочонках глубинных бомб на его корме установлены взрыватели - чисто чтоб место не занимали. А над ними торчит на ветру без остатка заглотивший крючок этого поэтического энвайронмента матрос из БЧ-3, который про себя сочиняет стихи. Процесс совсем непрост - складывая слова в ритмичные фразы, он не заботится о рифме, и лишь выразив мысль, пытается менять окончания. Получается плохо - или "в море люди ходят, и там они находят...", или "стоял я на корме с окурком в рукаве...", что казалось бойцу недостаточно возвышенным, или известные песни "шторма на неделю - любовь навсегда", что было явным плагиатом. Сами понимаете, что конкретика участия бойца в корабельном боевом упражнении (или учении? забываю уже), заключавшаяся в словосочетании "Бомба сошла!" по команде не сброс, была исключена из осознавания как совершенно несоответствующая духу момента.
Лоцман на финне в это время обратил внимание вахтенного штурмана на пересекающий курс пограничный корабль, пожал лапищу капитану, сбежав с ходового, хряпнул положенную рюмку коньячку с долькой лимона, и посеменил по палубе к страпу, ведущему к открытой в борту двери - на катер, домой. Тот, топ, топ - шагал лоцман, отсчитывая время, жих-жих-жих - лопотал винтами ПСКР, настигая мнимую лодку, "и штурман тут увидел явно - себя в погонах адмирала... себя, овеянного славой.... себя над солнечной поляной" бормотал матрос на корме...
- Jump out, - заорал лоцман, прыгая на качающуюся палубу своего катера, и красно-белый флаг лоцманской проводки немедленно исчез с мачты пароходика; - Сброоооос!- заорал помощник командира ПСКРа;
- Ой ты еб тать!!, - сказал себе матрос на корме и... рванул рычаг.
- Доклад!!!! - крикнул снова помощник
- Хм, сошла.... А-а-а-а-а-а-а!!!! Сошла реально!!!!! Реально!!!!!
И тишина.
А дальше говорило море, ветер, песок на дне и морская взрывчатая смесь - наверно, люди тоже что-то говорили, но чего эти разговоры стоят.
Буууууууум, сказало море и выбросило прямо перед нарядным финским пароходиком грязно-белую шапку своего возмущения столь наглым прерыванием уже упомянутого поэтического настроения. Пароходик резко ломанулся в правый коордонат, чудом не зацепив скулой каменистую банку, коим в том заливе несть числа.
А лоцман.... бывший командир почти такого же пограничного кораблика, думал быстро. Наверно, и не думал даже, а интуитил на уровне глубоком-глубоком, как океанская бездна.
- Ой-ой-ой-ой, - округлив глаза, голосил рулевой "пайлота", раскачиваясь вместе с катером на резком постевзрывном волнении.
- Слышь, Валентин, - спокойно сказал ему лоцман, крепко держась за поручни трапа, - ты бочку-то еще возишь, ну, пластиковую-то?
- Да!
- Чистая?
- Ага...
- Второй бомбы нет? Значит, не будет. Ну тогда разворачивайся и вали в место взрыва - да не трясись ты так! - дай, я сам поведу - а ты иди бочку готовь....
Оттак, кому НСС, кому fucking russian frontiers, а кому и полный холодильник вместе с тремя ваннами - своей, тещиной и невесткиной.
Я точно не помню вес взрывчатки в бомбе ББ-1, но килограмм 150 там, наверно, есть.
Одно плохо - низззя. Этож не граната, ее так просто не спишешь... так что придется дожидаться очередного приступа поэтического настроения - когда муза, вихрастая веселая тетка ренессансовских форм, хохоча, властно наступит на рассудок какому-нибудь романтически настроенному стрелочнику...
Отправляю я, т.к. этот оболтус точно забьет, у него видишь ли тетка вихрастая с формами...
А тут дефицит рассказов прорисовывается.
Старшина |
