- Дорогие мои друзья, сегодня 23 февраля. За это мы, конечно же выпъем, потому что для этого мы здесь. Но для начала, если не все ещё знают, полковник Дъяченко покидает нас. Давайте выпъем за нашего дорогого Валерия Андреича и пожелаем ему успехов на новом месте службы, и что бы число взлётов было равно числу посадок, естесственно.
Длинный рыжий инженер эскадрилии Капустин высоко поднял рюмочку, виртуально чокнулся с присутсвующими и выпил. Послышался звон рюмок, нестройный гомон пожеланий, товарищи офицеры вздрогнули и закусили.
- Вот, Дъяченко переводится, - печально произнёс мой сосед по застолью. Это - живая легенда нашего полка. Участвовал в «Пражской весне», потом, в 69-ом бодался с китайцами. Отучился в академии и вернулся опять к нам. Мужик, что надо. И пилот от Бога. Жаль что уходит.
В это время раздались апплодисменты присутствующих и несколько молодых офицеров за руки вытащили упирающегося Дъяченко на подиум. Дъяченко смущённо потоптался, потом протянул руку, получил рюмку. Красавец - лётчик, брюнет, немаленьких габаритов, потоптался, начал что-то говорить. Благодарил всех, желал всем всех благ, опрокинул порцию. Потом застолье, то есть торжественный вечер продолжился. Полковник переходил от столика к столику, пил с присутствующими на брудершафт, обнимался, целовался. Потом подсел к нам. Нас познакомили. Вот, говорят, это к нам из «Рубина» специалиста прислали. Новое оборудование испытывают. Дъяченко оживился, завязалась беседа. Оказался очень понимающим и приятным в беседе человеком. У моложаво выглядевшего полковника над левым виском сверкал абсолютно седой локон. Глаза время от времени останавливались на нём, помимо моей воли. В один из моментов Дъяченко перехватил взгляд.
- Хм, Вам интересно, откуда это? Им тут всем тоже интересно. Раньше тоже посматривали, потом привыкли. Это от испуга. Здесь я никому не рассказывал, но я ухожу, пусть байка погуляет. История по большому счёту смешная, но мне стоила нескольких мгновений страха. Хорошо, заикой не стал.

Дъяченко разлил нам ещё по одной, молча чокнулись, закусили.
- Так вот, дело было в 72-ом. Я тогда долётывал вторым на транспортнике. На Ан-12. Летели из Ханоя. Грузов было совсем немного, почти порожняк. Свернули там одно подразделение на нашей базе. И имущество их раскидали между остающимися. А тряпки всякие со складов, шинели там, сапоги, и кучу всякого хлама надо было зачем-то скинуть где-то под Хабарой. Потом - в Пермь. Груз «200». Приятного мало, но и такое возили. Солдатик какой то опрокинулся, бедолага. На родину возвращали. Взлетели, набираем высоту. Тыщи четыре уже идём. Вдруг взрыв. Несильный, но взрыв. Смотрим приборы, вроде всё в порядке. Всё работает, как швейцарска механика. Командир на Землю передал, что мол, грохнуло что-то, а что - не знаем. Развернулись, садиться решили.
А Ан-12 - машина негерметичная, только у пилотов давление и температура нормальные. Между кабиной пилотов и «кузовом» диафрагма есть, она и герметизирует. В ней дверь, перед взлётом задраивается. Короче, вот в эту дверь кто-то стучит. Да ещё КАК стучит. Бортач наш встал, пошёл к двери, глянул в глазок, вернулся белым, рот открывает, как рыба, а сказать ничо не может. Пальчем тычет туда и всё. Потом выдавил , - «Покойник». Я ничего не понимаю, иду назад, к двери, гляжу в окошечко. Картина: Гроб открыт, то-есть не полностью, а как будто бы крышка приподнята, а у самого глазка стоит мужик, весь цвета страшного, глаза по полтиннику, в дверь колотит, прямо в глазок смотрит. Руки-ноги у меня отнялись. Чуть сердце не выскочило. Экипаж, пятеро нас было, все тоже отмороженные. Командир рулит, но тоже белый. Пару минут в себя приходили, потом пистолеты взвели, воротки открутили, благо снизились уже, дверь открыли, мужик влезает, в трёх шинелях, зуб на зуб не попадает, слова сказать не может. Во общем, сели. Разбираться стали. Оказалось, тело солдатика того уж сильно разложилось, а гроб хреново запаяли. Мы в гору пошли, он взорвался. А этот, мужик-то - из срочников-грузчиков, с бодуна сильного в ящик с шинелями залез, закопался, да заснул. Взрыв его и разбудил. Говорит, долго стучал, пока услышали, а гроба вообще не видел.
Я потом в столовку пошёл, там зеркала у рукомойников. Глянул, мать честная, поседел. Вот так то.

ДЕД МОРОЗ И МОЛОДОЧКА

Мы возвращались в Севастополь тридцатого декабря
Настроение - прекрасное, за «боевую» - отлично, и в сердцах и в природе благодать.
На «мосту» собралась небольшая компания - Командир, зам, командир лодки, экипаж которой мы везли из Тартуса на межпоходовый отдых, и я. До подхода было еще время, трепались - ни о чем и обо всем. И черт меня за язык дернул:
-Ну что, Новый Год начнем с грубого нарушения воинской дисциплины?
-Почему?
-А Молодочка в комендатуру попадет. Он к Севастопольским патрулям непривычный.
Надо здесь сказать, что буквально за неделю до выхода - а уходили мы в августе - назначили нам лейтенанта-«дзержинца», воспитанника славного города Питера, Молодочку. Такая у него фамилия была. Ну, неделя перед выходом - сами понимаете - все в беготне и суете, так что на берег он если и ходил, то днем и по делу, города совсем почти не знал, а уж Севастопольскую комендатуру и патрулей-тем более. А у нас, их бывало немеряно - не Питерская вольница.....
Выглядел лейтенант - как сказать - как настоящая молодка - румяный, вьющиеся темные волосы, почти не брился - в общем, юнец - юнцом. Но офицером оказался толковым, в море показал себя хорошо, и к тому же оказался кандидатом в мастера спорта по боксу.
Командир посмотрел на меня недобро, пробурчал себе что - то под нос вроде «Типун тебе на язык»- и на этом закончили....
Ну а потом заход, встреча, и тд....
В праздники командир всегда оставался на борту. Но, когда второго я прибыл на службу - на корабле его не должно было быть. А он был, и в весьма - не сказал бы раздраженном - каком - то озадаченно-ироническом настроении.
-Ну, что? Напророчил, туды его в качель?
-А что?
-А вот что:
...Первого числа Молодочка был в «сходящей» смене, и, попросив разрешения пойти позвонить, убыл с корабля.
Забрал его сегодня утром из комендатуры сам командир, которому посоветовал, мерзко хихикая, это сделать комбриг. И для хихиканья были свои причины.
Позвонил, стало быть, Молодочка - не знаю кому уж там - и пошел на пароход. Первое число. Народ или спит, или догуливает, кабаки закрыты, скукота. Город вымер. Сел он на рейсовый катер, переехал на Северную, и двинул пешочком в сторону Куриной, к пароходу.
Идет не торопясь, время есть, спешить некуда. Навстречу - Дед Мороз - кому еще в Новый Год на дороге встретиться?
- О! Лейтенант! Один! Пошли со мной!
И излагает ему Дед Мороз, что идет мол, сейчас «поздравлять» девок из ВОХРовскй общаги, где у него масса знакомых, и они конечно не дадут погибнуть в Новый год лучшим представителям Советского флота и зимней фауны, и готовы встретить их по традиции - со стаканом в одной руке, огурцом в другой - и подолом в зубах.
Почему нет? Чем на пароход, к любимому личному составу !!!
Пошли .
Да не тут - то было. Не сложилось что-то у Деда Мороза - не пустили их в одно общежитие, выгнали из другого....
В общем, дело к вечеру, дни в январе короткие. Идут они, несолоно хлебавши - и тут Дед Мороз говорит:
- Слушай, а зачем нам вообще эти бабы ? Давай я тебя,... а потом если хочешь - ты меня!....
А происходило это все в те славные «застойные» времена, когда флот еще ходил в море, а нетрадиционную ориентацию не то, что на показ - весьма скрывали.
Уж не знаю, действительно ли тот Дед Мороз был с «голубизной», или с пьяных глаз симпатичная физиономия лейтенанта ему в «снегурочку» обратилась, но эффект от его слов был сногсшибательный - в прямом смысле этого слова.
Короче говоря, подоспевший во время - или не во время патруль застал такую картину: орущий благим матом Дед Мороз - и мудохающий его - весьма профессионально (КМС ! ) лейтенант.
Ну, Дед Морозов бить не рекомендуется.... Забрали обоих - лейтенанта в комендатуру. А Деда Мороза - в милицию.
Рассказ лейтенанта выглядел весьма фантастично, но связались с милицией - совпало с тем, что поведал Дед Мороз, поверили, но отпускать не стали - до решения коменданта.
Комендант - тоже не чужд юмору - посмеялся, и проинформировал комбрига, а уж тот не преминул посоветовать командиру лично забрать Молодочку из комендатуры. Чтоб тот Дед Морозов больше не бил.
Так все и закончилось - подавать в сводку его не стали, устно комендант доложил командованию, там тоже посмеялись, да и ладно, пусть им....
Молодочку наказали так, символически....
Но грубый проступок среди офицеров «политбойцы» нам все-таки засчитали.....

КАК ЛЕЧИТСЯ РАСТРОЙСТВО ЖЕЛУДКА.
Байка могла бы быть и в свободной теме, но поскольку действие происходило на службе, положил её в армию.
Мой друг - человек очень крепкий и очень здоровый. Сколько помню его - ни ангины, ни гриппы, ни всякие другие вирусы с коклюшами его не брали. Однажды в пионерском лагере мы всем отрядом нажрались зелёных яблок из монастырских садов. Весь отряд с дизентерией и расстройствами был отправлен в больницу, сам лагерь прикрыли на карантин. А дружок мой - хоть бы хны, мало того, перед отъёздом набрал ещё рюкзак плодов. К чему такие вступления? К тому, что он мог переварить валенок, сытно отрыгнуть и попросить добавки. Ну, разве что майонез ещё добавил бы. А потом он попал в армию. В стройбат (привет Стройбату). Как человек выдающихся математических способностей (студент-прикладнИк, всё же) был закреплён за нивелировщиком, или как там называют этих парней с мерными планками и теодолитами.
Часть их стояла лагерем где-то в классической тайге без признаков цивилизации и связи с внешним миром. Они шутили - здесь только тигры и зяблики, к последним причисляя себя. В лагере с питанием было туговато. То-есть пища была, но абсолютно монотонная, меню месяцами не менялось. Сами пекли хлеб. Яичный порошок, картофельный порошок, тушёнка и т.д. Солдатики нашли неподалёку какое-то поле с урожаем очень странной культуры, похожей на кукурузу. И решили, что если её печь в банной печи, получается очень даже ничего себе разнообразие. И вот такая малость и сразила моего корефана. Короче, пробило его не на шутку. А потом настал понедельник и бравый экипаж разметчиков, или как их там, отправился работать - служить, колышки с записочками забивать. Оно конечно, про тигров всяких ребята наслышаны, но старший теодолитчик выразил сомнение, что типа «три года в этих краях, тигра видел только в Мире животных». С тем и поехали. Потом друга прижало не на шутку, вылетел на ходу из телеги (транспорт их был строго гужевым) и укрылся в придорожных лопухах - папоротниках.
С позволения уважаемой публики продолжу от первого лица.
- Сижу, значит себе, дристаю, течёт не по-детски, запахи нехорошие. Смотрю вперёд, вдруг померещилось что-то полосатое между кустами. Вглядываюсь, вроде ничего не видно, не слышно. Привиделось, думаю. Продолжаю процесс. И тут эта большая кошечка выруливает прямо у меня под носом, метрах в пятнадцати. Меня, вроде не видит. Сижу тише мёртвого. Мошкара вокруг веселится, кусают, желудок требует освобождения, трубит вовсю, а пошевельнуться нельзя. Стоит животное, не уходит, присматривается да принюхивается. Терпел я, терпел, а потом не выдержал и «открыл клапан». Тигр повернулся ко мне, нервно подёргивая хвостом. И тогда я увидел его физиономию. И столько презрения, неприязни и брезгливости там было нарисовано, что я понял, - СЕРЯЩЕЕ ДВУНОГОЕ ЕГО НЕ ИНТЕРЕСУЕТ.точка. Кошачее повернулось, поддёрнуло шкуру на копчике, пометило ближайшее дерево и спокойно удалилось в свои владения. Я, поспешно подняв штаны, побежал к просёлку, там в телеге хоть сигнальная ракета была. Понос после этого как рукой сняло, а в последующие дни мы ездили только при оружии.

«А мы служили на крейсерах»
(Совершенно не придуманные истории)

«Диверсант»

Есть на крейсерах такая вахта - вахтенный офицер на якоре. Главновстречающий и провожающий плавсредства, подающий команды по кораблю, и вообще мальчик для битья - в некоторых случаях......

Был у нас уникум - офицер по снабжению Пульман Семен Семенович. Молдаванин. У них, у молдаван вообще интересные фамилии, у меня в богом проклятых 90-х служил например матрос Попа. А этот был Пульман. Но это к слову.
Габаритов Семен Семенович был соответствующих должности, то есть в поясе где-то 64-68 размера при росте 160. Трудно ему было - но на вахте якорной стоял - должность - то каплейская, над ним еще помощник третьего ранга...
Ну вот. Стоял крейсер на 2-х бочках - напротив госпиталя. Ночь, соответственно пароход спит, вахтенный офицер тоже подремывает, сладко переваривая зажаренную по спецзаказу курочку, дежурный где-то в низах, на обходе, тишина, покой....Дремал Семен, конечно же, в рубке дежурного у правого трапа, на левом - вахтенный, все путем.
А в это время, один из подгулявших офицеров, не найдя себе объекта - или субъекта приложения сил, и будучи изрядно врезавши, решил вернуться на корабль. Судьба моряка занесла его на Корабелку, время позднее, транспорт не ходит....Куда?.... на госпитальную! Как эта святая мысль пришла ему в голову...
Прошел он через госпиталь - благо офицеров в форме туда пускали в любое время, и вышел на причал. Корабль - вот он, рукой подать, стоит, родной, светится огнями.
Стал наш герой пытаться обратить на себя внимание. Кричал, свистел - ну не знаю я, что он там еще делал - тщетно. Спит пароход. Не исключено, что командир вахтенного поста и слышал - да мало ли кто там, на стенке - тем более в госпитале шумит. Может псих. Пошумит - пошумит - санитары успокоят.
Семен же Семенович решил в это время на минуту оторваться от процесса пищеварения и пройтись куда - то. Ну - вахту верхнюю поверить, на сигнальном, на баке, или более тесно пообщаться с последствиями неумеренного потребления жареных куриц. Подозвал вахтенного, заинструктировал, как на звонки телефонные отвечать - и убыл.
Офицер же на Госпитальной, разуверившись в бдительность вахты на родном крейсере, разделся, форму увязал ремнем - лето, Севастополь - и вплавь.
Доплыл. Левый трап стоял, так что проблем не было - отрезвел только слегка, на борт, и, как был голяком - в каюту
Ну те-с, возвращается Семен, отправляет вахтенного на левый трап - и вдруг, через секунду слышит там то - ли всхлипывания - то - ли повизгивания...
Туда..... Стоит старшина, трясется - весь изжелто - зеленый и пальцем в палубу тычет. А на палубе.....Мокрые следы....от трапа из-за борта....в офицерский коридор.......ДИВЕРСАНТ!
А после «Новороссийска» В Севастополе диверсанты у всех на слуху долго были.....Вызвал дежурного. Доложил. Дежурный - старшему на борту. Тот тоже в ситуацию врубился быстро - доложил по команде на КП - и - тревогу.
Проснулся пароход, забегал. Доклад тем временем с КП бригады покатился не спеша по ступенькам служебной лестницы вверх, выше и выше....
Купальщик невольный хоть и был в «сходящей» смене - но! - тревога! - прибыл на пост. Доложились. Команда: «Осмотреться в отсеках. На корабле возможно нахождение не установленных лиц, проникших незаконно!» - Осмотрелись - вроде никого нет. Ждут. Затихло. Делать нечего. Командир боевой части спрашивает:
- А ты чего на посту, на сходе же был....? - Тот: так, мол, и так, и уже с юмором рассказывает про свой заплыв - не сопоставляя его с тревогой.
Но командир БЧ был а) более трезв, б) обладал большим служебным опытом. Поэтому старший на борту получил четкий доклад, что не установленное лицо установлено, и находится на боевом посту.
Доложили опять же по команде, получили полную охапку эпитетов к слову «мать» и характеристику состояния службы в особо извращенной половой форме, сыграли отбой.....
«Пловца» показательно вздрючили на подъеме флага, а Семен стал на всю жизнь «Диверсантом».
Они такие, офицеры по снабжению. Диверсанты.
....Хорошо флот по тревоге не подняли, - не успели.......

Довольно старая быль под таким вот названием:

"Песня ветра над морским побережьем"


"Вы слушали ветер? Люди очень давно говорили друг другу о нем, о его песне. Но для того, чтобы это услышать, надо остановиться. Надо, чтобы замер в пространстве и времени постоянный поток мыслей, дел, движений, звуков. И чтобы осталась тишина. Тогда можно услышать ветер.
Эта песня обо всем. О всех судьбах всех людей всех времен. О том, что ничего не кончается. О том, что все вернется. О том, что все пройдет. Обо всем сразу. Так может только ветер из открытых пространств. Люди еще иногда говорят о морях, о горах, о бескрайних степях. Люди так любят видеть то, что видно. Но ничего этого не существует без ветра. Без его тонкой бесконечной песни любая подстилающая поверхность - мираж. Давящий своей нереальностью.
Слушайте ветер - это все, что нужно. И это все, что дано."

Вот это утром 26 мая 1944 года написал на листке из полетного планшета бывший школьный учитель, 1й лейтенант морской пехоты США Адам Эллис, удобно сидя на изгибе чайкообразного крыла своего "Корсара" и болтая босыми ногами. Адам писал, а ветер шелестел вокруг высокой травой аэродрома Торокино-Филд, Бугенвилль, Соломоновы острова, юго-запад Тихого океана. Эллис видел справа от себя нарисованного на борту самолета маленького ангелочка (против обыкновения времени, на его машине не было никаких отметок о сбитых японцах), а слева - идущего к самолету военного корреспондента Алекса Мортона, за которым вился сизый дымок и который махал ему рукой.
Подойдя, Мортон пыхнул сигарой и сказал:
-- Здорово, Эд. Хрен тебя найдешь. Давно мечтаю, чтобы ты мне помог. Хочу объяснить читателям, почему некоторые опытные пилоты отказываются летать командирами звеньев, предпочитая оставаться ведомыми. Это что - какой-то хитрый трюк? Это тактика, да? Я сначала хочу просечь это сам.
-- Да нет никакого трюка, - ответил, улыбаясь, Эллис, - и потом, я не вижу ничего такого странного. Я лично летаю ведомым у зама командира эскадрильи, что ж тут такого хитрого?
Мортон поморщился, перекинул сигару в левый угол рта, сплюнул и растянуто произнес:
-- Вот и катитесь вы ко всем чертям! Не хочешь говорить - не надо. Не хочешь командовать - не командуй. У нас свободная страна. Вот только лапшу мне не вешай: "...я не знаю ничего такого..."
-- Ты, Алекс, спокойнее можешь? Расслабься. Помолчи минутку. Слушай...
-- ...??
-- Ветер. Слышишь?
-- Может, мне посоветовать комэску прислать к тебе доктора?
-- Э-эх.
-- Или ты все-таки боишься ответственности командира звена?
Эллис, вздохнув, махнул рукой и спрыгнул с крыла в аэродромную траву.
Было восемь часов утра, через час эскадрилья уходила на задание.
Вокруг был ветер.
Бывший школьный учитель Адам Эллис положил ладонь на ствол ближнего к фюзеляжу "кольт-браунинга", торчащего из левого крыла.
-- Вот смотри, Ал, и слушай - внимательно, я сейчас не думаю, что говорю. Видишь эти три ствола? Смотри - в другом крыле еще три. Четыреста патронов на каждый. Мощь, правда? Ты, наверное, знаешь, что для того, чтобы грохнуть этот вот самолет, хватило бы и одного. А здесь - шесть. Может быть, ты не знаешь, что они установлены под углом к фюзеляжу и трассы всех шести пулеметов сойдутся в точке, удаленной ровно на 300 футов прямо по курсу "корсара".
-- Ну?
-- В этой самой точке у любого живого организма шансов выжить будет ровно столько, сколько ему отмерит Господь - это его единственная надежда. И я предпочитаю видеть в этой точке только джапов, пытающихся зайти в хвост моему ведущему. Они - вояки опытные, они знают, чем это для них может кончиться. Они сами выбирают этот путь - что ж... Но я не желаю видеть в этом прицеле кого-то еще. Вот так. Это - что касается меня. У других спрашивай сам.
-- Ладно, ладно. Спрошу. И не волнуйся, это - не для печати. Во всяком случае, без упоминаний и ссылок.
-- Да все равно. Здесь война. И никто не знает, кто "правее" или "левее". Будь здоров, Ал. Мне еще кучу дел надо сделать.
И пошагал к вышке управления.
А через час эскадрилья VMF-215 привычно ушла в воздух, чтобы встретить над Велла-Лавелла здоровенные армейские бомберы B-24 и довести их до Рабаула, и наблюдать такие неестественные, черные цветы разрывов бомб, и отбивать атаки вездесущих юрких "Зеро", и бешено вертеться в каруселях воздушного боя, и стрелять, и падать, перечеркивая копотью изумрудные пейзажи островов в океане, и - вернуться домой.
1й лейтенант Адам Эллис сбил в этом вылете два "Зеро", сняв одного с хвоста комэска, второго - из нижней полусферы идущего на двух моторах пылающего "Либерейтора". А потом - так бывает на войне - командир 762-го кокутая Сигецу Моринага прошил из правой крыльевой пушки фонарь кабины бело-голубого "Корсара" с ангелочком на борту. Джек Лауренс и Юс Элмор провожали кувыркающийся самолет до самой воды, дико крича по радио. И замолчали, только когда осел белый гейзер водяной пыли. "Корсар" был тяжелым самолетом - он тонул очень быстро...
А когда на идиллические картинки островов упала сверху темнота, яркие тропические звезды обнаружили напившегося и трезвого военного корреспондента, капитана морской пехоты А. Мортона, который брел вдоль шепчущего прибоя и плакал. Потому что знал, что все это, до последней буквы, Эллис написал на неровном обрывке бумаги, который ветром забросило ему на складной стол.
Все, что было, и все, что будет.
1й лейтенант Адам Эллис стал частью песни этого ветра.
Которую, плача, слушал в ночном одиночестве военный корреспондент на Торокино, и эти слезы - тоже становились частью ветра, который, проносясь через континент, проливал их дождями на аэродромы Южной Франции. И завязшие в грязи "Фокке-Вульфы" ничего не могли поделать с гудящим высоко в небе фоторазведчиком "Лайтнинг", которым управлял Маленький Принц.
Мортон улетел в Штаты в конце июня. И на Торокино больше никто не слушал ветер, не дарил ему надежды и слезы.
Во Франции высохли аэродромы, и однажды Маленький Принц не вернулся из полета.
Он тоже стал частью песни ветра.
Война всегда жалит очень больно, даже если она совсем далеко от тебя.
Что осталось?
Песня ветра.
Так и звучит над открытыми просторами эта песня. Обо всем и обо всех.
Что же изменилось с тех пор?
Немного.
Каждый день на берег Великого океана выходит старый японец. Ему тяжело даются эти триста метров от одинокой квартирки, с блеклой фотографией молодого улыбающегося пилота в кабине истребителя, до узкой полоски пляжа.
Каждый день, в любую погоду, он сидит на вылизанной морем коряге и беззвучно шевелит губами. Только так он может говорить с пилотами сбитых им самолетов, и со своими погибшими друзьями. С некоторых пор Сигецу-сан предпочитает такое общение. В Японии это никого особо не удивляет.
Вечером он встает и, сутулясь, медленно возвращается домой.
Над полоской прибоя остается лишь ветер, бережно несущий голоса его собеседников. И кто-нибудь, где-нибудь, когда-нибудь вдруг останавливается и замирает, начиная слышать ветер. И тогда - эта, конкретная жизнь, становится чище.
А ветер поет.
Вечным напоминанием о бессмертии душ и чистоте сердец.
Неизбывным гимном Жизни.